Une révélation
Maintenant, je peux enfin l'avouer. J'ai peur de tout ce qui est nourriture. J'en ai une trouille bleue. J'en ai marre de me voiler la face, alors je le clame , je le hurle. J'ai peur de manger, peur de la nourriture en générale. Une tarée qui reste des heures devant un rayon, quatre paquets dans chaque main, à lire minutieusement les étiquettes, à comparer lequel est le moins ci, lequel est le moins ça. Et au final, je le prends, j'arrive en bout de gondole, et je repars au pas de course le remettre.
"Ca va te faire grossir, ça va te faire grossir pauvre vielle vache, comme si t'étais pas déjà assez baleine comme ça!".
Des années que ça dure. Un yaourt au monoprix tout à l'heure pour m'en rendre compte. Un yaourt... Le truc tout bête qui remplit mon estomac depuis des années. Un stupide yaourt....
En rentrant de ville avec ma mère, je lui ai demandé si je pouvais m'arrêter à monoprix pour acheter mes yaourts 0% (un drame quand je n'en ai plus! Je ne veux que ce là. Les moins caloriques que j'ai trouvé....). Et là, j'ai eu envie de prendre les Deux Vaches. Un sacré moment que j'avais envie d'en goûter. Tout le monde ne parle, mais comme ma moman fait ses courses à leader price, forcément, il n'y en avait pas.
Et là, magie! Mes Deux Vaches! Et la ptite voix a fait que je les ai tourné et retourné dans tous les sens pour chercher la fameuse étiquette "valeur nutritionnelle". Mais pourquoi ? 73kcal pour 100g.
Na tu peux pas. T'es déjà assez grosse comme ça.
T'as trois kilo à perdre. Alors tu me poses ces foutus yaourts,
tu prends ton canderel, et tes 0% et tu payes.
Point barre, fin de l'histoire. On ne discute pas avec moi...
Et je les ai posé. Et je suis parties payée. Comme une conne. Incapable de les prendre. Impossible. Comme lutter contre une force invisible et surpuissante.
Je me contente d'en rêver. De rêver et de compulser.
Mais suis-je prête à me reconnaître anorexique pour autant ?
Je mange, pas beaucoup, mais je mange. Je m'autorise le miel, le chocolat, le pain.
Mais je me restreins. Arrête de te voiler la face.
Je ne mange quasi rien. Mon estomac n'accepte plus grand chose.
Je veux retrouver ma liberté. Ne plus penser calories, gras, lipides, sucres... Je ne veux plus retourner les paquets dans tous les sens à la recherche de cette étiquette.
Je veux être libre. Libre et heureuse.
Pouvoir faire les magasins (une fois tous les 36 du mois, mais les faire quand même!)
sans menacer de fondre en larme parce que les tee-shirts font que
mon ventre est celui d'une femme enceinte,
que les pantalons taille 38 en me vont pas dans certaines boutiques,
que quand, enfin, je rentre dans le 36, j'ai des fesses d'éléphant.
Suis-je vraiment anorexique ? Ou seulement folle ?
Ce soir, je suis totalement paumée.
La faute à H&M.
Pour une fois que je rentre dans cette boutique où rien ne me plait.
Pour une fois que je trouve des tee-shirts noirs tout simples et longs.
Pour une fois qu'ils ont du XS comme taille, et que je rentre dedans.
Mais non, il faut que je me vois énorme, diforme.
Demain, psy, j'en aurais des choses à lui dire.
Suis-je anorexique madame ? Suis-je complètement frappée madame ?
Ca vous dérangerait de répondre à mes questions pour une fois ??
Et là, magie! Mes Deux Vaches! Et la ptite voix a fait que je les ai tourné et retourné dans tous les sens pour chercher la fameuse étiquette "valeur nutritionnelle". Mais pourquoi ? 73kcal pour 100g.
Na tu peux pas. T'es déjà assez grosse comme ça.
T'as trois kilo à perdre. Alors tu me poses ces foutus yaourts,
tu prends ton canderel, et tes 0% et tu payes.
Point barre, fin de l'histoire. On ne discute pas avec moi...
Et je les ai posé. Et je suis parties payée. Comme une conne. Incapable de les prendre. Impossible. Comme lutter contre une force invisible et surpuissante.
Je me contente d'en rêver. De rêver et de compulser.
Mais suis-je prête à me reconnaître anorexique pour autant ?
Je mange, pas beaucoup, mais je mange. Je m'autorise le miel, le chocolat, le pain.
Mais je me restreins. Arrête de te voiler la face.
Je ne mange quasi rien. Mon estomac n'accepte plus grand chose.
Je veux retrouver ma liberté. Ne plus penser calories, gras, lipides, sucres... Je ne veux plus retourner les paquets dans tous les sens à la recherche de cette étiquette.
Je veux être libre. Libre et heureuse.
Pouvoir faire les magasins (une fois tous les 36 du mois, mais les faire quand même!)
sans menacer de fondre en larme parce que les tee-shirts font que
mon ventre est celui d'une femme enceinte,
que les pantalons taille 38 en me vont pas dans certaines boutiques,
que quand, enfin, je rentre dans le 36, j'ai des fesses d'éléphant.
Suis-je vraiment anorexique ? Ou seulement folle ?
Ce soir, je suis totalement paumée.
La faute à H&M.
Pour une fois que je rentre dans cette boutique où rien ne me plait.
Pour une fois que je trouve des tee-shirts noirs tout simples et longs.
Pour une fois qu'ils ont du XS comme taille, et que je rentre dedans.
Mais non, il faut que je me vois énorme, diforme.
Demain, psy, j'en aurais des choses à lui dire.
Suis-je anorexique madame ? Suis-je complètement frappée madame ?
Ca vous dérangerait de répondre à mes questions pour une fois ??